O gosto da palavra jabuticaba
Por sobre a língua, no centro, nas abas
Saboreio-o
__ Repito-o
___ Sorvo-o
___ Sugo-o
Hei de lê-lo ao florescimento do pomar
Fechando os olhos
E ampliando o olhar
O gosto da palavra jabuticaba
Mesmo quando termina, não acaba
Pra que portas?
Pra que janelas?
Se sequer sei como entrei
E muito menos se há outra saída,
Além deste mocho e desta corda roída
Olhos na parede branca
O tempo passa
O tempo passa
Passa, passa
Segue passando
Vão-se dois minutos,
Três
Já são vinte agora
Os olhos na parede descascada
E uma vida desperdiçada
Crânio invadido pelo intruso corte
De um bisturi com sangue azul-materno
Sorriso ingênuo, desengano e sorte
Espelho hostil de um vil minuto eterno
Rente ao singelo rasgo curvilíneo
Uma descrença em Deus, no renascer
O fio de náilon que cosia o exímio
Desenho tétrico, em lembrança a um C
O julgamento então final da ré
Triunfo de um pós-Batalha das Metástases
Num paliativo precedente ao coma
Falência múltipla de corpo e fé
A neoplasia galopando abasta-se
Guerra perdida ao infante carcinoma
À beira da morte
De costas para a vida
Entre o lúdico e o lipídio
Repousam a navalha implante,
Pós-suicídio,
A carta do adeus dado
E o lápis desapontado
A coluna era ereta
Curvou-se aos poucos
Ao longo do tempo
Os muitos tormentos
Ao longo do lombo
O queixo no ventre
Em pernas esquinas
Joelhos cadentes
Velório da mente
A forma dos loucos
A norma da sina
Imprimia seu medo
Não falava ou sorria
Preenchia em mal cheiro
As frestas, as quinas
Rasgava dinheiro
Parecia ter muito
Ninguém entendia
Qual fato fortuito?
Um nobre revolto
Caduco e errante
Seus trapos velavam
Um segredo intrigante
A cifose evidente
O casulo poente
Se arrastava nas valas
Da vida corrente
Refém de um exílio
Sem cotidiano
Sem segundas-feiras
Monstro mal-trapilho
Sem eira nem beira
A triste corcunda
Pesava-lhe a alma
Testava-lhe a calma
Sem casa, sem carros
Comia dinheiro
Um monstro de trapos
Urbano e indefeso
Não era inserido
Não era contado
Um ser esquecido
À sorte, ao acaso
Mas dizem que o monstro
Já foi diferente
Já deu conferência
Já fez reuniões
Já teve até metas
Já viu o horizonte
Já teve a coluna ereta
O monstro invisível
Já teve até amigos
Já foi um ser humano
Já foi um ser sensível
Mas hoje seus planos
São apenas olhar para o próprio umbigo
Antônia entrou no seu quarto, deu um pulo em cima da cama, deitou-se de bruços e começou a balançar as pernas. Estava feliz, aliviada. Tinha acabado de matar o namorado. Rolava na cama para lá e para cá, eufórica. Pegou o celular na mão. Pensou em contar para as amigas que estava solteira, mas resolveu continuar ali, a sós consigo mesma. Não queria se preocupar ainda com as questões legais que isso implicaria. Se seria procurada, se iria presa, não. Isso era um problema para mais adiante. Naquele momento só queria celebrar o fato de que a partir daquele dia o namorado nunca mais ia poder magoá-la novamente.
Tirou os calçados. Olhava para o teto, sorrindo, orgulhosa. Antônia era assim, determinada no que fazia. E naquele dia sua determinação disse: chega. Convidou o namorado para sair e fez a mesma coisa que ele costumava fazer com ela há dois anos: feriu seu coração. Com dois tiros secos. Estava eufórica, hiperativa. De pé, andando de um lado para o outro. Precisava gastar aquela energia acumulada. Tocou almofadas na parede, pegou um livro, folheou, jogou no chão, abriu a cortina, fechou a janela.
E no exato instante que fechou a janela, aquela moça que convencionei chamar de Antônia desapareceu da minha crônica para retornar quem sabe em um outro momento, em uma outra cena, em um outro horário, ou mesmo em uma outra crônica. Em metrópoles como São Paulo em que as pessoas residem logo ali no prédio ao lado, a vida alheia é vista em pedaços cotidianos. É preciso imaginação para interpretá-la. E não se preocupar se essa interpretação é verídica ou não.
